Geopfert auf dem Altar derer die sonst nur reden   Keine Aussage treffen   Aufgedunsen richten sie das Fest   Nun kleiner Zinnsoldat, das Spiel heißt überleben      Die Schlacht ist die Arena   Das Ende vorbestimmt   Durch all jene   Die dem blutigen Treiben zujubeln   Menschlein erfreu dich an deiner bunten Uniform   Irgendwann wir sie durchlöchert   und sicher nicht - vom Fraß der Motte   Und sicher nicht - vom Fraß der Motte   Und sicher ...      Euphorisch berauscht   zieht in die Schlacht   Singt und ruft das Grauen herbei   Ihr seid der Stier der eurer Tuch   blutrot färben wird   Ihr seid ...      Geblieben sind die Tränen   Der davon kam verlor ein Teil   Gemartert zieht der Verstand Bilanz und flieht   Körper wurden zerrissen   verstümmelt zum Krüppel geboren      Das Spiel - geht weiter   Die Schlacht ist die Arena   Das Ende vorbestimmt   Durch all jene   Die dem blutigen Treiben zujubeln   Menschlein erfeu dich deiner bunten Uniform   Irgendwann wird sie durchlöchert   Und sicher nicht - vom Fraß der Motte   Und sicher nicht - vom Fraß der Motte   Und sicher ...