Ahora sólo me queda   buscarme de amante   la respiración,   no mirar a los mapas,   seguir en mí mismo,   no andar ciertas calles,   olvidar que fue mío   una vez cierto libro,   o hacer la canción,   y decirte que todo está igual:   la ciudad, los amigos y el mar   esperando por tí,   esperando por tí...      Sigo oyendo a Teté   semana por semana,   te acuerdas de allá.   Hoy habló de fusiles   despidiendo muertos,   yo sé que ella me ama,   es por eso, tal vez,   que te siento en su sala,   aunque ahora no estas,   y se siente en la conversación   o será que tengo la impresión   de la ausencia y de tí,   de la ausencia y de tí.      No quisiera un fracaso   en el sabio delito   que es recordar   la nostalgia de cosas   pequeñas y tontas   como en el tumulto   pisarte los pies   y reir y reir y reir,   madrugada sin ir a dormir   sí, es distinto sin tí,   muy distinto sin tí.      Las ideas son balas   hoy día y no puedo   usar flores por tí,   hoy quisiera ser viejo   y muy sabio   y poderte decir   lo que aqui no he podido   decirte, hablar como un arbol   con mi sombra hacia ti,   como un libro salvado del mar,   como un muerto que aprende a besar   para tí, para tí,   para tí, para tí.