Mora num beco de Alfama   E chamam-lhe a madrugada   Mas ela de tão estouvada   Nem sabe como se chama.   Mora numa água-furtada,   Que é mais alta de Alfama   A que o sol primeiro inflama   Quando acorda a madrugada.      Nem mesmo na Madragoa   Ninguém compete com ela,   Que do alto da janela   Tão cedo beija Lisboa.   E a sua colcha amarela   Faz inveja à Madragoa:   Madragoa não perdoa   Que madruguem mais do que ela.      Mora num beco de Alfama   E chamam-lhe a madrugada,   São mastros de luz doirada   Os ferros da sua cama.   E a sua colcha amarela   A brilhar sobre Lisboa   É como estátua de proa   Que anuncia a caravela...      David Mourão Ferreira