Ich war dabeimir ein Art von Verschwindendie den Tod bezwingtauszudenkenund ließ mich niederwo ich mich beherrschein den Liedernund in den Sätzennahm ich kein Endenur eine Wendungzurück zum ersten Bilddas wäre zu erfindengeriet zum Strudelin ein Recyclingund sah das Endein sich verschwindenund es fragt sichwar das etwa schon alles?lügt denn die Weltund wenn nicht?ist sie am Endeim Rückstandgegenüber der Moral der GeschichteIch war dabeieine Art von Verschwindendie den Text bezwingtzu erfindenandere Reime auf die Geschichtenicht auszudenkenund ich verlor an Gewichtgenau wie die Gedichtegeriet in ein Rauschenoder war'n das die Mittelmit denen ich mich bewegtedie Erfindung einzutauschenund es fragt sichwar das etwa schon alleslügt denn die Weltund wenn nichtist sie am Endeim Rückstandgegenüber der Moral der GeschichteIch war dabeieine Art von Verschwindendie schließlich mich bezwingtzu Ende zu denkengegen den Schmerzunter dem ich mich krümmezurück zum frühsten Bildvon dem ich eigentlich kommeein New Age Posterein Lebenszeichenauf der Reise ins Innere der Trauerkomm ich zum Endevielleicht ein Anfangeiner Art von Verschwindenund ich frag dichwar das etwa schon alleslügt denn die Weltund wenn nichtist sie am Endeim Rückstandgegenüber der Moral der Geschichteund bin ich am Endeim Rückstandder Moral der Geschichte