Esta es la historia de un sábado   de no importa que mes   y de un hombre sentado al piano   que no importa que viejo café      Toma el vaso y le tiemblan las manos   apestando entre humo y sudor   y se agarra su tabla de naúfrago   volviendo a su eterna cancion      la la laralaila   la la laralai laralai      Toca otra vez viejo perdedor   haces que me sienta bien   es tan triste la noche que tu cancion   sabe a derrota y a miel      Cada vez que el espejo de la pared   me devuelve mas joven la piel   se le encienden los ojos   y su niñez vuelve a tocar junto a el      Pero siempre hay borrachos con babas    que le recuerdan quien fue   el mas joven maestro al piano    vencido por una mujer      la la laraila    laralailailai         Ella siempre tenia echar raices   que pudieran sus alas cortar   y en la jaula metida la vida se le iba   y quiso sus fuerzas probar      No lamenta que de malos pasos   aunque nunca desea su mal   pero a ratos con furia golpea el piano   y algunos lo han visto llorar      laira laralarai lairalai      Toca otra vez viejo perdedor   haces que me sineta bien   es tan triste la noche que tu cancion    sabe a derrota y a miel      El microfono huele a cerveza   y el calor se podria cortar   solitarios obscuros buscando parejas   apurandose a un sabado mas      Hay un hombre aferrado al piano   la emocion empapada en alcohol   y una voz que le dice pareces cansado   y aun no ha salido ni el sol      laira larailara    laralaira laralai      Toca otra vez viejo perdedor    haces que me sienta bien   es ta triste la noche que tu cancion   sabe a derrota y a miel