Sentado en el quicio de la puerta    el pitillo apagado entre los labios    con la boina calada y en la mano    una bara nerviosa de avellano    que recuerda su frente, limpia y clara.    Quizás la primavera deshojada    el olor de la pólvora mojada    o el sabor del carbón mientras picaba.       El abuelo fue picador allá en la mina    y arrancando negro carbón quemó su vida.       Se ha sentado el abuelo en la escalera    a esperar el tibio sol de madrugada    la mirada clavada en la montaña    es su amiga más fiel nunca le engaña.    Temblorosa la mano va al bolsillo    rebuscando el tabaco y su librito    y al final como siempre murmurando    que María le esconde su tabaco.       El abuelo fue picador allá en la mina    y arrancando negro carbón quemó su vida.