La Planta 14 en el pozo minero    de la tarde amarilla    tres hombres no volvieron    hay sirenas, lamentos    acompasados ayes    a la boca del pozo.    Dos mujeres de luto    anhelando dos cuerpos    y una madre que rumia    su agonía en silencio,    es el tercero.       A las diez de la luna clara    se refleja en las sortijas    del patrón recién llegado    con sombrero, grabedazo    y su aburrido gesto.    El ha sido el primero    vendrán gobernadores    alcaldes, ingenieros.    Tratarán de calmar    la presentida viuda    que se muerde el pañuelo    no sabrán acercarse a la madre    que les mira con los ojos resecos.       A las dos el patrón mirará su reloj    los otros ya se fueron    y en un punto y aparte    esbozará un fastidio    mientras piensa:    pero dónde están estos.    Ha llegado tu relevo de bomberos    y a la una menos diez de la noche    el primer muerto.    Sentados en el suelo    los mineros se hacen cruces    y reniegan de Dios    quién diría les pillara    de sorpresa la tragedia repetida.       A veces el más bravo    se le queda mirando fijamente al patrón    con dientes apretados    y el patrón con sombrero    tiene dos policías a su lado    no hay cuidado.    Tres horas lentas pasan    y a la luz de las linternas asustadas    el cura con los ojos arrasados    al segundo le va uniendo,    sobre el pecho, las manos    y un chaval de quince años    mientras llora impotente    se abraza contra un árbol    y el chofer del patrón, con su gorra de plato    se siente desplazado    es un hombre prudente, bien domado.       El rocío ha calado hasta los huesos    cuando sale el tercero    que recibe con sonrisa gris azul    la madrugada y con voces los mineros    mientras se abrazan todos    y uno de ellos, el más fiero    por no irse al patrón    llora en el suelo.