Singin? li de li de li, oh, oh   Well, a li de li de li, oh   Li de li de li, oh, oh, oh   Well, a li de li de li, oh      Well, the hills are pretty and rollin'   But the thorn is sharp and swollen   And the man plays a beautiful whistle   But he wears a prickly thistle      Singin? li de li de li, oh, oh   Well, a li de li de li, oh   Li de li de li, oh, oh, oh   Well, a li de li de li, oh      The silver birches pierce through an icy fog   Which covers the ground most daily   And the angels which carry St. Andrew high   Are singing a tune most gaily      Singin? li de li de li, oh, oh   Well, a li de li de li, oh   Li de li de li, oh, oh   Well, a li de li de li, oh      One sound can hold back a thousand hands   When the pipe blows a tune forlorn   And the thistle is a prickly flower   Aye, but how it is sweetly worn      Singin? li de li de li, oh, oh   Well, a li de li de li, oh   Li de li de li, oh, oh   Well, a li de li de li, oh      Li de li de li, oh, oh   Well, a li de li de li, oh   Li de li de li, oh, oh   Well, a li de li de li, oh