Ce soir la Lune reve avec plus de paresse    Ainsi qu’une beaute sur de nombreux coussins    Qui d’une main discrete et legere caresse    Avant de s’endormir le contour de ses seins    Sur le dos satine, des molles avalanches    Mourante elle se livre aux longues pamoisons    Et promene ses yeux sur les visions blanches    Qui montent dans l’azur comme des floraisons    Quand parfois sur ce globe en sa longueur oisive    Elle laisse filer une larme furtive    Un poete pieu ennemi du sommeil    Dans le creux de sa main prend cette larme pale    Aux reflets urizes comme un fragment d’opale    Et l’amener de son corps loin des yeux du Soleil