Agora vamos ter os girassóis   Do fim do ano   E o calor vem desumano.   Tudo irá se expandir,   crescer com as águas,   quiçá, amores nos corações.      E um santeiro, milagreiro,   Prevê a dor de terceiros   E diz que a vida   É feita de ilusão.      E um santeiro, milagreiro,   Prevê a dor de terceiros   E diz que a vida   É feita de ilusão.      Aquela que um dia o fez so nhar   Se foi com o outro   No dia em que os dois   Se casariam por amor.   Ele aluou,   Hoje o seu pesar   Sintila nos varais,   Usou as sete vidas   E não foi feliz jamais.   Toda a imensidão   Passou pela vida   E foi cair na solidão.   Mais um santo para esculpir é o que lhe vale   Pra evitar que o rancor suas ervas se espalhe.