Me puedo ver con claridad   tumbada en un gran salón,   rodeada de gente que llora y habla   bien de mí... Tan elegante sin pintar,   serena y relajada,   salgo del cuerpo y doy una vuelta por ahí... Entre flores, cintas de colores,   y olor a incienso oigo un Padre Nuestro... Por lo bajini oigo decir   lo normal en estos casos:   "¡Qué buena chica era aunque sí que   era un poco rara!". Podré por fin descansar   de tanto mal de amores, de tantos   sinsabores, tantos dolores... Irme a vivir bajo un gran mármol gris   y en mi epitafio leer   un ripio escrito por ti... ¿Qué harás tú cuando mueras, qué   harás tú?, ¿Darás vueltas por el cielo   o arderás en los infiernos?   Dime, ¿Qué harás tú cuando mueras, qué   harás tú? ¿Colgarán de ti cadenas   o se te quitarán las penas?   ¿Qué harás tú? Y mientras tanto al llegar   el primero de noviembre,   puedes venir a verme y traerme   unas flores secas, llorarme un poco   y rezar algo tipo un rosario que pueda   asegurarme un sitio en el cielo... Después de todo no estoy tan mal aquí,   conozco a mucha gente y no temo morir... ¿Qué harás tú cuando mueras, qué harás tú?   ¿Serás un alma sin cuerpo   o sólo un montón de huesos?   Dime, ¿Qué harás tú cuando mueras,   qué harás tú?, ¿Estarás criando malvas   o te reencarnarás en lama?   ¿Qué harás tú?