El sol, en el tubo circular,  esconde la luz perfecta  que no vemos.  Después cabalga por el mar,  volviendo atrás el tiempo  embrabecido del cielo.  Se aleja, en un punto ínfimo del horizonte,  escapándole a la noche,  como asustado.  Delega en el círculo de plata  la necesidad de la tristeza.  En un momento,  como queriendo morder su pelo  se enrrosca en alba y aguacero.  Se arrepiente, se posa solo y enojado,  creyéndose víctima y no artesano.  No, no le importa el dolor,  tampoco el amor.  Pero casi seguro mas que a vos.