Lei è bella dentro, lei è sensibile;   più dolce di uno sfacciottino di papà Barzotti.   Cammina a una spanna da terra   come un hovercraft d'amore;   io l'accompagno alla mostra del Pintoretto   anche se in realtà preferisco   di gran lunga il Tinturicchio,   poi vado a casa e con un cuscino sulla faccia   penso a lei ascoltando al buio F. De Gregori.   E dato che lei, salutandomi, mi ha baciato   nelle vicinanze dell'angolo esterno della bocca,   ritengo a ragione di avere delle possibilità   oggettive.   Poi la guardo dalla mia finestra   muoversi leggera come un gavettone di idrogeno   in direzione del mio amico Fulvio Terzapi   e infilargli in bocca due metri di lingua,   la lingua dell'amore,   ma tanto lei mi ha assicurato che non lo ama.   Anzi, mi dispiace per lui   perché magari, poveretto, si fa delle idee.