Le gustaba en el verano   alejarse de su casa   y subir a la montaña,   ver llegar a la mañana   el cantar de las cascadas   y el arrullo de las cañas,   ver crecer a los trigales,   su río lleno de agua.   Y cantar por las veredas   su libertad y esperanza.   Y enamorar a una estrella   entre la noche y el alba.   Los inviernos los pasaba   al calor de una cabaña.      Y se sentía poeta   entre todos los poetas,   conquistador de cariños,   de profesión peregrino,   por compañero el destino   y amigo de sus amigos,   amante al llegar la noche   de la estrella y del rocío.   Era de vida bohemia,   de corazón repartido,   era su alma la lluvia   que regaba los caminos.   Por las sierras se escuchaban   sus cantares, sus plegarias.      Y a pesar de que te fuiste   muy temprano de la vida,   de tu montaña y tu río,   tu mirada es el rocío,   tu voz se quedó en el viento,   tus penas por el camino,   tu alma entre las montañas,   tus lágrimas por el río.   Tu libertad y esperanza   no se han marchado contigo.   Tu libertad y esperanza   van andando los caminos.   Por los montes y los ríos   se oye el canto de aquel indio.