La vie s'écoule, la vie s'enfuit   Les jours défilent au pas de l'ennui   Parti des rouges, parti des gris   Nos révolutions sont trahies   Le travail tue, le travail paie   Le temps s'achète au supermarché   Le temps payé ne revient plus   La jeunesse meurt de temps perdu   Les yeux faits pour l'amour d'aimer   Sont le reflet d'un monde d'objets.   Sans rêve et sans réalité   Aux images nous sommes condamnés   Les fusillés, les affamés   Viennent vers nous du fond du passé   Rien n'a changé mais tout commence   Et va mûrir dans la violence   Brûlez, repaires de curés,   Nids de marchands, de policiers   Au vent qui sème la tempête   Se récoltent les jours de fête   Les fusils sur nous dirigés   Contre les chefs vont se retourner   Plus de dirigeants, plus d'État   Pour profiter de nos combats