Esta es la historia de un sábado    de no importa qué mes y    de un hombre sentado al piano    de no importa que viejo café.       Toma el vaso y le tiemblan las manos    apestando entre humo y sudor    y se agarra a su tabla de náufrago    volviendo a su eterna canción.    ...    Toca otra vez viejo perdedor    haces que me sienta bien    es tan triste la noche que tu canción    sabe a derrota y a miel.       Cada vez que el espejo de la pared    le devuelve más joven la piel    se le encienden los ojos    y su niñez viene a tocar junto a él.       Pero siempre hay borrachos con babas    que le recuerdan quién fue    el más joven maestro al piano    vencido por una mujer.    ...    Ella siempre temió echar raices    que pudieran sus alas cortar    y en la jaula metida la vida se le iba    y quiso sus fuerzas probar.       No lamenta que dé malos pasos    aunque nunca desea su mal    pero a ratos con furia golpea el piano    y hay algunos que le han visto llorar.    ...    Toca otra vez viejo perdedor    haces que me sienta bien    es tan triste la noche que tu canción    sabe a derrota y a miel.       El micrófono huele a cerveza    y el calor se podría cortar    solitarios, oscuros, buscando pareja    apurándose un sábado más.       Hay un hombre aferrado a un piano    la emoción empapada en alcohol    y una voz que le dice; pareces cansado    y aún no ha salido ni el sol.    ...    Toca otra vez viejo perdedor    haces que me sienta bien    es tan triste la noche que tu canción    sabe a derrota y a miel.